20-N


Hoy es 20N. Fecha que para la gente de mi edad esta cargada de simbolismo.  Ahora parece que la historia de esta fecha comenzó el año  pasado cuando Mariano Rajoy gano las elecciones, pero no empezó muchos años atrás concretamente  37 años.


Como siempre me levante somnoliento  y me dirijo al baño de la casa, caminando por el pasillo, noto algo extraño, en la radio no están las habituales noticias sino que suena música clásica, me asomo a la cocina y veo a mi padre en casa, raro a esas horas ya debería estar camino del trabajo, esta sentado en la cocina junto a mi madre. Hablaban en voz baja
¿Qué pasa? –pregunto
Nada hijo que Franco ha muerto - me contestan –  Anda vuelve a la cama.
¿Y el cole? – vuelvo a peguntar.
Hoy no hay colegio, vuelve a dormir. Me dirijo de nuevo a mi cuarto, con dos sentimientos encontrados, por un lado la tristeza de saber la muerte de dictador, aunque yo en ese tiempo no sabia que vivía en una dictadura  y por otro la alegría de saber que ese día no tenía cole. Nunca he terminado de saber a que se debió la tristeza en aquel momento, siempre he pensado que se debió a que era la primera persona que yo mas o menos conocía, aunque fuese por la tele, que se moría, además mi  familia era o estaba poco politizada.

Un rato mas tarde estaba de nuevo andando por el pequeño pasillo de mi casa, la tele estaba puesta. Aún en pijama, me senté en el sofá dispuesto a no moverme de allí en todo el día,  delante de mi las imágenes de las inmensas colas que se formaban delante de la capilla ardientes instalada en el Palacio Real, y como fondo mas música clásica de marcado acento fúnebre. De vez en cuando se entrevistaba a las personas que estaban en la cola, que daban su opinión sobre el insigne caudillo y el futuro que aguardaba a España tras su ausencia.

Se ponía especial interés en la llegada de personalidades extranjeras, aunque aquí hay que decir que,  el único dignatario extranjero que fue a rendir honores al difunto fue otro dictador, igualmente de infausta memoria como fue el general Pinochet. Tras eso de nuevo la lectura del parte medico donde se nos relataba que colapsos múltiples, fallos de sistemas vitales y mal funcionamiento de órganos llevaban al inevitable y previsible final. Igualmente se repetía la llorosa imagen de Arias Navarro diciendo la famosa frase “Españoles: Franco ha muerto”

Así, hora tras hora, fue pasando el día. Ni dibujos, ni ningún programa, ni nada, solo la letanía de las marchas  fúnebres y las imágenes de gente llorosa y triste. Y la voz de mi madre  diciéndonos a mi hermana y a mi, vamos a la cama que mañana tenéis que madrugar que hay cole

Y llegaron la subida al trono de Juan Carlos, los sucesos de Montejurra, y los asesinatos de Atocha  y las elecciones pero sobre todo llegaron más 20N. Fechas donde la ultraderecha tomaba las calles, donde se apaleaba hasta matarlos a rojos, a homosexuales, a gente que no quería cantar el cara al sol,  donde aún pensaban que el país y sus habitantes les pertenecían.

Han pasado como digo 37 años y sin embargo pareciera que nada a cambiado.

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